> Le poème du jeudi (#127)

Les choses sont simples quand on sait qu’on va mourir : de la lie dans
           la bouche. Détroits de mensonges.
Affaiblissements. Arcs qui s’enfoncent.
On n’a pas la patience du bois, de l’horizon, de notre visage. Chaque
           chose apprise fut une bosse.
Choisir les tensions les plus belles, celles dans l’arme. La nuit mâche
           du verre pour nous : orgueils, cahiers de troubles.
Personne d’autre que moi ne vient ici aussi peu souvent.

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Martin Bélanger, in Estuaire, N°176, 2019.