Les choses sont simples quand on sait qu’on va mourir : de la lie dans
la bouche. Détroits de
mensonges.
Affaiblissements. Arcs qui s’enfoncent.
On n’a pas la patience du bois, de l’horizon, de notre visage. Chaque
chose apprise fut une bosse.
Choisir les tensions les plus belles, celles dans l’arme. La nuit mâche
du verre pour nous :
orgueils, cahiers de troubles.
Personne d’autre que moi ne vient ici aussi peu souvent.
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Martin Bélanger, in Estuaire, N°176, 2019.
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