Mon attente et mon désir dépassent absolument les possibilités de
l’histoire. Je trébuche dans un monde pétri de mon sang et de mes larmes. Il
m’eût suffi qu’il ouvrît un œil sur ma misère. Il ne l’a pas fait ; ne le
fera jamais.
Bonsoir monde, enfant mort et mortelles furies.
Sous le lit en pièces de mon incohérence, mon pain cuit. Là seulement je
suis encore en vie et me tiens aux aguets, sentinelle de ma propre naissance.
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Vincent La Soudière, Brisants, Arfuyen, 2003.
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