La mémoire existe-t-elle hors de ce chemin ombré d’arbres et de murmures ?
Comme lucioles au fond des bois éclairent la folle nuit.
Cette folie a un nom, un seul. Penser à toi est déjà te perdre.
Te chercher, puisque tu n’existais pas, ailleurs que dans ce mystère.
Des vagues grondent, je remonte les mers sans te voir.
Tu dors, petit crabe aux yeux de sable.
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Louise Deschênes, in Porte dérobée. Éditions Triptyque, 2019.
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