> Le poème du jeudi (#110)

L’air était si doux dans quel but
l’arbre interrompu entre sa floraison et l’espace
avant que sa vie ne se multiplie en entier dans ses racines
toute étreinte se prolonge au hasard
engendre d’autres saisons d’autres secrets
la nuit nous déconstruit par cœur

/

Marie Uguay, in Poèmes. Éditions du Boréal, 2018.

> Le poème du jeudi (#109)

Les mouches viennent sous mes mots.
Qu’elles racontent le drame empuanti de l’air.
Peut-être ont-elles visité mon cœur. Peut-être
connaissent-elles mieux que moi son secret.

/

Alain Borne, in Le plus doux poignard. L’arachnoïde, 2012.

> Le poème du jeudi (#108)

Si vous vous demandez où je suis maintenant, c’est moi, juste là, avec le sourire forcé d’une patineuse artistique qui se relève après avoir fini son triple axel sur le cul.


/


Marie-Andrée Gill, in Chauffer le dehors. La Peuplade Poésie. 2019.

> Le poème du jeudi (#107)

Ici plus rien ne vêle
tu as perdu la langue de l’enfance
elle a glissé
hors de toi
comme un veau
mort-né.


/


Marie-Hélène Voyer, in  Expo Habitat. La Peuplade. 2018.

> Le poème du jeudi (#106)

La rainette du noir

Le soir descend, ne tends pas les bras. N’ouvre pas les mains si l’ombre qui sort des pierres

remonte jusqu’à ta gorge. Laisse cette peur te

gagner : elle est venue de trop loin pour prendre

ta place. 

Ton cœur né avant toi, tu as grandi sans lui

et il continue à t’attendre sur le seuil. Tu auras

fait le tour de la maison sans qu’il te voit.

Sa peine épouse la nuit et se mire dans les

jours, frappe les murs avec sa fleur close, écoutée

de la nuit qui ouvre et ferme le ciel au fond de

tes yeux.

Marche dans le vent étiré d’oliviers. La terre

n’entend que des pas, le cœur n’entend que la

terre, il a grandi sans marcher, il a vieilli sans te

trouver, chacune de tes larmes aura coulé pour le

voir.

C’est un peu de ton espoir, ce que les années

en ont perdu. On dirait ton ombre et qu’elle

cherche à se mettre debout. N’appelle personne.

Ton cœur ce n’est pas toi, c’est un enfant qui se

tourmente avec la crainte de tomber.

Quand le jour t’aura chassé de tes yeux. 

/

Joë Bousquet, in La Romance du seuil. Rougerie, 1976.


 

> Le poème du jeudi (#105)

C’était chouette d’être un ver,
de ramper un peu çà et là, en grignotant les racines
des églantiers.

Un jour viendrait assurément où sur mon corps de ver tout lisse
je ferais repousser des bras, afin de pouvoir embrasser.

S’ensuivraient sûrement beaucoup de sms indignés, de mails, d’embrouilles d’argent
et de patrimoine mais en attendant j’étais encore un ver bien dans sa peau, ainsi je continuerais à ramper et réussirais à passer l’hiver.

 /

Ellen Deckwitz, in Poésie néerlandaise contemporaine. Le Castor Astral, 2019. Traduit du néerlandais par Bertrand Abraham.